Valentín luctuoso
Cuando miro una foto antigua, densa de grises, siempre pienso en un pasado remoto, primitivo, sin matices, deslucido, caduco, quizá por surcar, ofuscada, mi imaginación embebida, en las arrugas actuales de sus protagonistas. Pero para ellas, heroínas desvaídas de su propia historia, es un destello sombrío de aquellos años mágicos tintados de floridos colores de juventud. Aquella época, imposible para mí, les ofrecía cada año, cada hora, cada minuto, cada instante, una oblación que efervescía sus corazones. ¿Dónde quedó aquella lozana juventud, carcomida por el inexorable tiempo, que impregna de un velo de espejismo toda la exultante soberbia de la belleza? Ahora, para acrimonia de su destino, el más allá la reclama con aspereza el mismo día de los enamorados, a ella, Gertrudis, con quien Cupido jugó con dardos socarrones. Ese Amor que le fue esquivo, ofrendándole a la Muerte a su tierno e intrépido amante, en la época en que florecen los sentimientos más apasionados, y ya entonce...