Alacena y alma

  Jan Victors, Adoración de los pastores Johann Schelle nació en Geising, en los Montes Metálicos, que hacen de frontera entre Alemania y la República Checa, muy cerca de Dresde y también de Leipzig -por tanto, en el centro neurálgico del barroco alemán- en 1648, por lo que pertenece a una generación previa a Bach. Hijo de un cantor y maestro de escuela, hizo sus primeros pinitos, cómo no, bajo el auspicio de su padre, y a la edad de 7 años fue enviado a la capilla electoral de Dresde como sopranista, y con la recomendación del gran compositor Heinrich Schütz bajo el brazo. Más tarde, a los nueve años, lo recomendó a su vez a la capilla ducal de Wolfenbüttel, donde permaneció siete años, hasta romper su voz. Entonces, nuevamente bajo la dirección de Schütz, fue admitido en la escuela de Santo Tomás de Leipzig, y con 19 años cursó estudios en la universidad de la ciudad. Con 22 años comenzó su carrera profesional como cantor en Eilenburg, en esta ocasión recomendado por su prof...

  Fortaleza de alba eminencia, Arunda, de ahondados espectros rodeada, roqueña ensenada a un mar asomada de silvanas aguas tu alma profunda. Sin ser río, tu tajo hoscoso abunda en atusados peces que en manada voladora trazan red grajeada que mudan el vértigo en vorahúnda. Cual Leteo crucé el Guadalevín guardando olvidada tu bella traza en pozo tal tu hoyo de gris cantil. En pos de tu evocación alevín mi mente se vence a tu honda añagaza que enciende en mí la nostalgia pueril.

  Me despierta la cantinela agreste del grisáceo y azaroso Cantábrico, portador de estandarte celtibérico en los nevados festones de su veste. Embravecido con la sonora hueste de tormentas, venció terrón famélico hasta erigirse urbano Muro al bélico asedio, desde Elogio al sol santo este. Trae sones, como obsesiva clepsidra, de Antillas y desgarrados carbones, depositados en su malecón. Turge el océano de sal la sidra al tumbarse exhausto en los farallones del marino hemirruedo de Gijón.

Incluso al salir del trabajo, en el hospital, la vida te asombra, con un estallido de belleza surgida en los corredores hacia el sufrimiento, cuya exultante rojez te enciende el corazón y el pensamiento,  y los llena de lirismo. E sta rosa roja, ¿acaso eres tú?, fulgor granate, sedoso acicate presto a Amor, para filtrarse, al combate emplaza, en los labios de tu canesú; lambicado aroma brota el frufrú de tu corola, del campo magnate que realza su rúbeo quilate la noche con su negro paspartú. Gata eres de plegados abanicos, grata al tacto y al noctámbulo hedonismo, greda tinta esparces de astro que te ata. Sangro por tus pétalos, hecho añicos mi dedo ante espinoso silogismo que, corte o deje el tallo, siempre mata.

Como el año pasado escribí una letrilla jocosa sobre acontecimientos mundanos del momento,  con el estribillo de un refrán acomodado,  este año lo voy a ir completando mensualmente,  así que esta será una página dinámica, añadiendo una octava liberal cada mes.  No por mucho madrugar amanece más temprano, y además no hay dios que ayude.   Compuesto y sin novia arrea, más bien que casado,  iluso,  por tirar de la cadena ayuso toda la bigarda brea que la tierra le agosta Egea. Si gracia para ganar no ha, ¿a qué aspira el fulano si a la victoria no acude? No por mucho madrugar amanece más temprano, y además no hay dios que ayude. No es César ni Bonaparte, pero tiene igual locura, con que su ambición procura clavar un rojo estandarte de bombas y mano dura, para así a Ucrania amargar un libre porvenir diáfano sin más zar que la atalude. No por mucho madrugar amanece más temprano, y además no hay dios que ayude. Muestra ser gran estratega nuestro caro presid...