Alacena y alma

  LA DESIDIA Todo esto me lo ha rememorado el surgimiento del actual conflicto de Ucrania, que me ha despertado, como a mucha más gente, esos sentimientos de miedo y rabia frente a una guerra injusta. Ante esto, ya sé que se han levantado voces, pocas, que nos echan un poco en cara nuestra hipocresía, como si no hubiese ya o hubiera habido innúmeras guerras en los últimos años. Es cierto que se ha alegado la proximidad y el siglo en el que vivimos para justificar esa actitud, pero yo creo que es algo más profundo. En España hemos tenido el privilegio de vivir sin guerras casi medio siglo, lo que va de democracia, ochenta y tres años si contamos desde la finalización de nuestra sacrílega guerra civil. Y si exceptuamos la participación en algunas misiones bélicas por parte de pequeños destacamentos de nuestro ejército, que, en cualquier caso, con la denostación y desprecio que actualmente sufren por parte de una sociedad, más que pacifista, papanatas y mojigata, no deja de ser más qu...

PROEMIO No creo que yo deba definirme como tal, pero si tuviera que clasificarme como escritor, diría que soy uno perezoso. Inicié esta entrada al poco de comenzar el conflicto que trato, y lo he ido completando en todo el tiempo que lleva desarrollándose este desgraciado acontecimiento. Es por eso que hablo como si las cosas hubieran pasado en este mismo instante, aunque el instante no es siempre el mismo. ¿O sí? EL MIEDO A pesar de haber disfrutado de una infancia feliz, nada ni nadie nos libra de haber padecido nuestros pequeños y particulares traumas, nuestra diminuta galería de horrores. Uno que me viene a la mente ahora trata de un asunto que, creo yo, era compartido por otros niños de mi época, e incluso por más de un adulto. Consistía en el temor, con visos de certeza, a que se iba a volver a repetir una guerra en cuanto que Franco muriera. No sé si respondía a una propaganda subliminal del régimen, para que llegado el momento del deceso del caudillo no tuviéramos la tentación ...

  PROEMIO No creo que yo deba definirme como tal, pero si tuviera que clasificarme como escritor, diría que soy uno perezoso. Comencé esta entrada al poco de comenzar el conflicto que trato, y lo he ido completando en todo el tiempo que lleva desarrollándose este desgraciado acontecimiento. Es por eso que hablo como si las cosas hubieran pasado en este mismo instante, aunque el instante no es siempre el mismo. ¿O sí? EL MIEDO A pesar de haber disfrutado de una infancia feliz, nada ni nadie nos libra de haber padecido nuestros pequeños y particulares traumas, nuestra diminuta galería de horrores. Uno que me viene a la mente ahora trata de un asunto que, creo yo, era compartido por otros niños de mi época, e incluso por más de un adulto. Consistía en el temor, con visos de certeza, a que se iba a volver a repetir una guerra en cuanto que Franco muriera. No sé si respondía a una propaganda subliminal del régimen, para que llegado el momento del deceso del caudillo no tuviéramos la ten...

 ¡En menudo guirigay se ha transformado la política española! Transformado o culminado, aunque cualquier mala circunstancia siempre es susceptible de empeorar, sobre todo cuando de quien depende es del dux Sánchez. Aquí nos tiene. A todos los españoles. Estos cinco días. Reflexionando con él. Si es que precisamente él no lo tuviera desde el mismo comienzo todo reflexionado. En una personalidad como la suya, la cual yo etiqueté, ya al comienzo de su imperio, hace unos años, y corroborándome con la opinión de algún amigo psiquiatra, de psicópata (pulsa aquí 🔔) , muy difícil sería acertar qué derrotero va a tomar su decisión. Yo me atrevería a decir que ningún loco o enloquecido que pretende suicidarse lo avisa previamente. Quien avisa generalmente quiere llamar la atención para finalmente retomar su vida consentido en sus locuras. Pero claro, la resiliencia del presidente es de tal envergadura, que su realidad no sólo supera a la ficción, sino que también a la especulación. M...

Frans Hals - Retrato de hombre sosteniendo calavera   I Salgo a beber el último licor de aflictiva hemorragia vespertina, cuando el menguante sol ya es sin sabor, la tristeza, su única medicina. Camino con pasos sin horizonte en la crueldad lánguida y sonrojada de un umbrío río ameno a Caronte, aspergido en el telón de la nada. Cada tarde, así, renace el suplicio la paleta abismando gemebunda donde Febo reposa en su santuario. La ilusión cuánto alzará el edificio de mis auroras, si su moribunda basa Estigia extravía en su hosco estuario. Mariano Benlliure - La barca de Caronte Museo de Bellas Artes, Valencia II Sueño el empíreo y trazo el conato de quebrar su misteriosa moldura, desvelar sin sentido la tortura de la existencia, de vida substrato. Pero, alma angosta, vago en orfanato sin confín de insondable negregura, matriz de desolación y tristura, que es la infinitud en su celibato. Las flámulas de estelar conciliábulo me compelen -al tiempo que palmario, ir...

Velazquez- El bufón Calabacillas   Al estulto figurín de Urtasun le entran ganas de vestir majas desnudas por cosificadas, de borrar su nombre a las meninas por enanas, caballeros en yelmo tornarlos dulces hadas, a Huelva a Colón y volver tierra y mente planas, descortésmente a las malinches divorciadas, al íbero invasor sacar de tierras hispanas, como si suyas nunca fueran sino robadas. Píntenlo a él con grotesca y desvanecida hechura y entiérrenlo en la abisal sima de la incultura.