Carrusel

Giras, giras, de antiguo, carrusel,

llevando a ningún sitio ese sueño

cabalístico de pequeños niños cuyo empeño

es soñar una infancia eterna bajo tu dosel.

Giras y giras, y se encabritan tus caballos,

una y otra vez, fijado su trote en una barra

en que no avanzan en prado, mas sí en gabarra

que flota las quimeras de que somos eternos vasallos.

Girando forjamos el futuro de hogaño

y, extasiados, pensamos que el porvenir

no es más que gozosa repetición cuyo devenir

alcanza su plenitud al fundirse con el antaño.

Pero crédula visión es la de este artificio rotante,

que a lo sumo nos dejará subir navegante

que en el pasado abandonamos,

para que, con solo pisar de la atracción el pescante,

asir nuestra misma desdicha que abominamos.

Gira, gira, que la vida son vueltas,

en que amamos lo único o lo postergado,

y congráciate con tu anhelo malogrado,

que tiempo, carrusel y vivir regodeado

 perpetuamente de la muerte son tretas.