Alacena y alma

Tanto va el cántaro a la fuente que al final se rompe. O, mejor ,cuando el río suena, agua lleva. O será quizá que el hábito hace al monje, o, no, al revés , que no lo hace. Si no, murmura, que algo queda. O es que no encuentro el refrán adecuado. Pero lo cierto es que, a fuerza de afirmar algo, surge la "verdad" o la leyenda urbana. Así, de tanto defender a veces la obra de Dylan, cuando sus seguidores se veían rodeados por la crítica a la aparente sencillez de sus canciones, siempre argüían que el verdadero valor de ellas es que eran verdaderas poesías musicadas. de tal manera que al final no le quedó "más remedio" a la Academia sueca que concederle el Nobel. Algo parecido ha sucedido con el vinilo. Cuando surgió el disco compacto fue rápida la caída en ventas del vinilo, en principio porque parecía prometer mejor sonido, pero sobre todo por la combinación de, uno, ir con la moda y los avances tecnológicos, y, dos, por ser un avance en la mejora acústica ...

Es buen momento éste de las navidades para dar un repasito a la discoteca. Animado por mi hermano Jesús, me he puesto a investigar y escuchar por primera vez a un grupo de estos que denominan de culto, por no haber sido muy conocidos en su momento fuera de los circuitos de los amantes de la música rock progresiva. Y el caso es que tienen colocados un disco en el top 10 de la lista creada por la revista Rolling Stones. No suelo hacer mucho caso a este tipo de listas por no ser coincidentes con mis gustos. Esta tampoco es una excepción en su top 50, pero entre los 10 mejor valorados sí que estoy de acuerdo con que coloquen dos de Pink Floyd, otros dos de Genesis y otros tantos de Yes, además del inevitable Thick as a brick de Jethro Tull. Y disfrutando de toda esta música no me puedo olvidar de los añorados días del vinilo, que parece ahora resucitar, y acordarme cómo las portadas jugaban un papel fundamental en el atractivo y en la concepción de estas obras, verdaderos senderos haci...

No tratéis de averiguar a qué película pertenece el fotograma. Ellos mismos no sabían que se trataba de una película, y menos que ésta aún no ha acabado. Es la película de mi vida. Ellos aún no lo sabían. Andaban en la frescura e inocencia del flirteo. El la poseía con ese aire de galán, al que ella gustaba referirse como mi Clark Gable "pero guapo". Ella le sonreía con esa dicha imperecedera y tersa de la tierna enamorada. No importaban los tiempos, crudos y desolados de la posguerra, con esa estampa de cine de realismo español, con sus soldados de paseo en busca de lo que entonces se llamaban criadas; sus coches de época, que entonces no lo eran, sino que conformaban la audacia de los tiempos modernos. Ambos al paso, ella con el porte de una Bergman ibera, como si de un plano secuencia se tratara, sus miradas enlazadas barruntando los besos que darían sentido y evidencia a mi existencia. Si yo fuera un poeta galante, cantaría a vuestros ojos un cantar tan puro como ...

'Twas in another lifetime, one of toil and blood When blackness was a virtue and the road was full of mud I came in from the wilderness, a creature void of form. "Come in," she said, "I'll give you shelter from the storm." Fue en otro tiempo, teñido de fatigas y sangre cuando la oscuridad era virtud y el camino estaba inmerso en el lodo Vine desde la crueldad, una criatura carente de forma. “Entra”, dijo ella, “y te cobijaré de la tormenta”. And if I pass this way again, you can rest assured I'll always do my best for her, on that I give my word In a world of steel-eyed death, and men who are fighting to be warm. "Come in," she said, "I'll give you shelter from the storm." Y si nuevamente recaigo en este trance puedes estar seguro que por ella siempre daré lo mejor, en eso empeño mi palabra, en un lúgubre mundo de fría mirada y personas que porfían en la bondad. “Entra”, dijo ella, “y te cob...

Y, en un acceso de orgullo, creó el hombre a Dios, e hizo que le sirviera, y que creara para él el universo y la naturaleza, y lo sentara en medio de entrambos. Y le pidió que le entregara las herramientas para manejarlos. Dios, entonces, dotó al Universo de atributos y al hombre de las magnitudes para comprenderlo, y le entregó los números, para que éste los nombrara. No sé si fue entonces cuando sucedió lo de la manzana, pero el hombre, absorbido por la soberbia del conocimiento, abandonó a Dios, y en su ceguera no fue capaz de manejar, siquiera de entender, a la naturaleza. Y al igual que fue expulsado del Edén, le fue enviada otra plaga, la de la aritmética, el álgebra, la geometría, etc..., y vio que los números no sólo se sumaban y restaban, sino que también se multiplicaban y dividían, y sembró Dios, a semejanza de la vida eterna desterrada, de números primos las matemáticas. Pues al igual que la vida desterrada, los números primos guardan ciertas semejanzas con ella. Compa...

Nos deja otro más, Greg Lake, después que su compañero y cofundador de Emerson, Lake & Palmer muriera este mismo año. Nos deja su voz pristina y amplia, de clara articulación. También fundó con Robert Fripp King Crimson, de quien tomo esta canción The wall on which the prophets wrote Is cracking at the seams. Upon the instruments if death The sunlight brightly gleams. When every man is torn apart With nightmares and with dreams, Will no one lay the laurel wreath As silence drowns the screams. El muro en el que los profetas escribieron se desmorona por las grietas. Entre las añagazas de la muerte el sol resplandece rutilante. Cuando todos los hombres se desgarren entre sueños y pesadillas, nadie va a ataviarse la corona de laurel mientras el silencio ahoga sus gritos Between the iron gates of fate, The seeds of time were sown, And watered by the deeds of those Who know and who are known; Knowledge is a deadly friend When no one sets the rules....

Nunca me ha gustado ser tajante. Creo que me ha ido más el eclecticismo, porque aunque un tema, aparentemente, oscile tan solo entre blanco y negro, mis bastoncillos mentales son capaces de captar una amplia gama de grises. Por eso, cada vez más, no me gusta enjuiciar a las personas, porque por mucho que lo parezca, y merezca las más agrias invectivas, al final te entra un poco de remordimiento: piensas que bastante tiene ese individuo con sobrellevarse, o que ningún tema es de tal importancia como para adjudicarle crueles estampas. Ya me lo decía mi amiga Geli: Yoldi, a ti te da lástima todo el mundo, hasta el más gilipollas. Pero hay veces que no te puedes aguantar. Ultimamente me hastía el tema de las banderitas, de los himnos y de los nacionalismos. Pero no desde la perspectiva del blanco o del negro. Nunca he creído en ello por sí sólo, pero tampoco en el desprecio de cualquier estigma que nos compacte como grupo. No soy viejo, pero tampoco tan joven como para no haber suf...

Luna llena, invisible son los hilos que manejas... O tal vez es a ti a quién manejan ahora. Todas las noches das la cara, aunque de las trescientas sesenta que tienes siempre es la misma la que muestras. Y te enciendes o te ruborizas encima nuestra. O paseamos a tu socaire, como una calabaza burlona o un rescoldo redondo que nos aísla del oscuro infinito. Pero no te prestamos atención, hasta que en el telediario nos avisan que, por tu perigeo, engordas y te inflas como grávida vaporosa, y que tamaño semejante en lustros no alcanzas. Pero yo te mido con  ojos acólitos y ni pi ni el arco perfecto circunferenciante muestran distinta sonrisa plenilúnica en tu sideral semblante. Quizás más cercana te veríamos si te acompañaras de una gemela más huraña. Pero apenas es un susurro de mareas lo que te acercas. Aun así, atentos nos tienes y de continuo te retratamos. Y seguro habrá más de alguno sugestionado con que efectivamente de esta vez no pasa que te nos caigas encima.

Para acabar o completar mi obituario a este músico-poeta que nos deja, me gustaría compartir con vosotros otra canción que me fascina de él. Ya la mencioné cuando hablé del posible merecimiento o no de un Nobel de literatura a un juglar moderno, como es el caso que también hoy nos ocupa. Os hablaba de la belleza a la que uno puede alzar un poema propio, como el súmmun de la finura literaria. Pero también se alcanza con uno ajeno. El hecho de tener que traducirlo obliga, además, a una tarea creadora al artista, pues ha de conseguir que tenga sentido en otro idioma, y no es tarea fácil con un poema de ésta índole. Pero no sólo consigue darle sentido semántico a los anglosajones, sino que nos permite a todos, sea cual sea el idioma que manejemos, acceder a su espíritu, bajándonoslo desde su excentricidad surrealista a un sencillo y comprensible acento nostálgico, del cual está plenamente impregnado. Tome Cohen este vals de coñac y muerte, que sumerge su cola en nuestra memoria ...

Otro que nos deja. Otro músico que quizá alguno tampoco considere poeta. No obstante, entre otros reconocimientos, obtuvo el Príncipe de Asturias de las letras. No es de los que yo más haya seguido, pero decidme si esto no es pura poesía y embeleso. Os ofrezco mi discreta traducción.Me falta la última estrofa que es improvisada para ese concierto I've heard there was a secret chord That David played, and it pleased the Lord But you don't really care for music, do you? It goes like this The fourth, the fifth The minor fall, the major lift The baffled king composing Hallelujah Hallelujah, Hallelujah Hallelujah, Hallelujah Your faith was strong but you needed proof You saw her bathing on the roof Her beauty in the moonlight overthrew you She tied you to a kitchen chair She broke your throne, and she cut your hair And from your lips she drew the Hallelujah Hallelujah,... He oído que había un secreto acorde que David solía tocar y agradaba al Señor. P...

Quizá porque siempre estuve enfrente, o en contra, de los poderosos. Porque nunca quiero que ganen las medallas en los juegos los de EEUU. O en fútbol el Barça o el Madrid, a no ser que sea en competiciones internacionales. Quizá por eso me mostré predispuesto o prejuicioso. Pero a mí me ha dejado un poquito indiferente. Mi animadversión puede que venga porque ya desde el principio noté una importante máquina de marketing detrás del estreno, como casi ninguna película española suele tener. Me pareció excesivo. Tanto como en su anterior película, Lo imposible. Ya en aquella no quedé conmovido por la historia. Quizá porque esperaba mucho más. Y es que a grandes lanzamientos, grandes expectativas. Eso sí, muy buen despliegue de efectos especiales, lo que es insólito en las películas españolas, y, por tanto, algo de originalidad. Pero para mi gusto, lo que gana en espectáculo, lo pierde en guión. No es una película a la altura de El orfanato. Pero sí   que cuenta con muchos más ...

https://youtu.be/QKcNyMBw818 Early one mornin' the sun was shinin' I was layin' in bed Wondrin' if she'd changed at all If her hair was still red Her folks they said our lives together Sure was gonna be rough They never did like Mama's homemade dress Papa's bank book wasn't big enough And I was standin' on the side of the road Rain fallin' on my shoes Heading out for the east coast Lord knows I've paid some dues Gettin' through Tangled up in blue Una mañana, temprano, de sol radiante, estaba tumbado en la cama. Preguntándome si ella seguiría igual, si su cabello aún sería rojo. Sus viejos decían que nuestra vida juntos seguramente iba a ser dura. Nunca les gustó el atuendo casero de mamá, y la chequera de papá no era lo suficientemente grande. Y yo estaba de pie en el arcén de la carretera con la lluvia calando mis zapatos, partiendo hacia la Costa Este. Dios sabe que cumplí conde...

Un enlace recibido de mi amigo Alberto me ha animado a escribir esto. Se trata de una diatriba en contra de la concesión del premio Nobel a Bob Dylan. https://blogs.elconfidencial.com/cultura/mala-fama/2016-10-13/bob-dylan-premio-nobel-fin-literatura_1274692/ Me parece una reacción furibunda impropia de personas que escriben y deberían meditar las cosas con algo más de sosiego, máxime cuando plantea un perfil cultural sesgado y prejuicioso de las personas a las que le puede agradar dicha concesión. Los tacha poco menos que de ignorantes y de, no probablemente, sino seguro, no leer apenas nada. Yo he seguido a Dylan desde sus inicios hasta el disco de su conversión al catolicismo, Slow train coming, y aunque yo no había nacido cuando comenzó su carrera, sí sé del prototipo de persona que lo seguía. Era el típico intelectualillo, con gafas, que siempre acostumbraba a acompañarse en sus paseos de un libro en mano, a ser posible de corriente existencialista. También eran amant...