Alacena y alma

España pierde; aunque España manda Rosa Díez Hoy me meto en camisa de once varas. Y es que, como dirían Tip y Coll, esta noche hablaré del gobierno. O, lo que sería lo mismo, de política. O de políticos. Ya cuando era pequeñín tuve mi despertar político, esa adolescencia democrática y de verdadero cambio, casi antes que el despertar sexual, que es el que más nos suele marcar, allá por el moribundo franquismo y afloramiento de las libertades. Y ese entusiasmo me duró lo que a muchos (y no me refiero al sexual), hasta que empezaron los problemas gordos de corrupción en el PSOE, que me llenaron de honda desilusión, y de profunda desconfianza hacia los políticos. Entonces tuve claro que ya los políticos no eran como los de antes. Mi familia ya sufrió en sus carnes el precio de dejarse la vida al servicio de los demás. De ahí mi opinión de que los verdaderos últimos políticos (y no digo ni siquiera buenos politicos) fueron los de la 2ª República. Porque gracias a su prestigio ...

Es tricolor, es angustiosa, y su música y su letra, aunque probablemente escrita en contra de la guerra del Vietnam, expresa todo el horror del fanático y esquizofrénico hombre de este siglo Cat's foot iron claw Neuro-surgeons scream for more At paranoia's poison door. Twenty first century schizoid man. Blood rack barbed wire Politicians' funeral pyre Innocents raped with napalm fire Twenty first century schizoid man. Death seed blind man's greed Poets' starving children bleed Nothing he's got he really needs Twenty first century schizoid man. Felina garra acerada neurocirujanos clamando por más en las envenenadas puertas de la paranoia hombre esquizoide del siglo XXI Estante ensangrentado por alambres de espinos pira funeraria de políticos, inocentes esquilmados por el fuego de napalm, hombre esquizoide del siglo XXI Muerte esparcida por la codicia de los fanáticos, niños desangrados por el hambre de poetas, nada de ...

Curioso concierto al que pude asistir el día de Sta Cecilia, patrona de la música. Se trataba de una de mis bandas favoritas, enraizada en los setenta, aunque su comienzo anduviese por los sesenta. Ni más ni menos que Jethro Tull, o ya, sí, por qué no decirlo, Ian Anderson, pues a sus sesenta y muchos, es el único componente, por así decirlo, superviviente. Además, no es un componente cualquiera. Ha sido su alma Mater, compositor de prácticamente todos los temas y portador del sello inconfundible de la banda, el uso incombustible de su flauta en medio de, ni más ni menos, que un intenso, contundente y, a veces, folclórico rock. Y no de un rock meloso como uno podría suponer. Su flauta siempre fue heterodoxa, con brío y llena de guturalidad, que conformaba un sonido propio, y que se mezclaba perfectamente con la guitarra acerada y contundente de Barre en My God, o a veces chasqueante y nervuda, como en Hunting girl Había leído algo del espectáculo, pero, afortunadamente, de...

Si hay un requiem para el día de hoy, es éste inquietante de Ligeti, usado por Kubrik en su 2001, odisea del espacio, en una escena que nos lleva, a través de un agujero de gusano, hacia un final desconcertante y desolador, como la muerte misma

Siempre es una alegría el reconocimiento, valoración y protección de cualquier música, y si bien creo que todo Bach debería ser considerado patrimonio de la Humanidad, quizá la obra más esplendorosa , divulgada, interpretada y conocida sea su Pasión según San Mateo. Pero ha podido pesar para elegir esta Misa el hecho de que probablemente fuera la única obra de Bach compuesta con el objetivo claro y personal de que perdurara en el tiempo como su legado a la posteridad. No hay que olvidar que prácticamente toda su música se originaba según las exigencias de su patronazgo, que no mecenazgo, en la que el músico prácticamente no tenía sino la consideración de un artesano más. A veces se componía para una sóla ocasión, o, en caso de la ópera, para varias representaciones, pasando luego las obras al olvido. Ello propiciaba a veces por parte del compositor la elaboración de pasticci, esto es, reutilización o parodia de anteriores piezas en otras nuevas. Era un reciclaje de antiguos éxit...

Aquí estoy, con nueva fotito, y eso a pesar de la “amenaza” de un germen detractor ( o detrutor, como diría la R.), surgido de entre mis amistades, por mi continuo cambio de foto de portada, de no pulsar jamás el me gusta. Pero es inevitable, tanto el que la cambie, como el pulsar el me gusta, porque repito con foto de Petersburg y esto empieza a parecerse al “Diversión con banderas” de Sheldon Cooper. Y lo que se aprende, como en la escuela de “Amanece que no es poco”. Incluso yo, mi amiga Carmen V., que no todo en mí es cultura, sino inquietud, que poquito a poco va haciendo la cultura, hasta que el Alzheimer se una a mi demencia infantil y ya no sepa que es el señor puñetero que me cambia las cosas de sitio. Pues a lo que iba. Esta foto muestra el fenómeno de las noches blancas de San Petersburgo, que sirven incluso para dar título a un pequeño y homónimo cuento de Dostoyevski. Yo no lo había leído, ni visto la película de Visconti inspirado en él, por lo que siempre pensé q...

No, no os fieis de la Nevski". Y menos por la noche, "cuando el mismo demonio enciende las luces sólo para que nada ofrezca su verdadero aspecto".

Ay, ¿quién no ha soñado con pasear por la Avenida Nevski? Pisar el granito de las fantasías gogolianas, transformado en lengua interminable de asfalto. Uno se envuelve en las fachadas multicolores con que la limitan sus casas, y aguarda lo inesperable. Esa Nevski cambiante en su paisaje humano, que sólo cuando todos se hicieron unifórmemente soviéticos, ella misma se transmutó, con su enlazado de progreso metálico, que teje una red en su cielo donde cuelgan las marionetas rodantes repletas de gentes, que inopinadamente sueñan con algún día estallar en el Neva, junto al L'Hermitage, frente a la fortaleza de San Pedro y San Juan, y fundirse con los colores ocres del Báltico enclaustrado. Esa Nevski, que ha cambiado levitas y borceguíes por prendas del progreso, pero que no pierde su presunción y exhibicionismo, transformados hoy en rutilantes coches y rugientes motocicletas, que se pavonean a velocidad de autopista, símbolo del nuevo poder actual. ¿ Y quién no encuentra, cua...

Es reconfortante, para un melómano como yo, llegar a un país como Finlandia, más exactamente a su capital, y en una visita relámpago de 8 horas a Helsinki, comprobar con la guía local, aunque española, que èsta iba a estar centrada en tres temas, uno de los cuales sería Sibelius, compositor finés de entresiglos, exponente en su país de la corriente nacionalista romántica. No es poco cuando uno trata de rememorar qué otros compositores puede uno encontrar allí, y si no es por la ayuda de Internet, que me permite recordar que Bernhard Henrik Crusell (15 October 1775 – 28 July 1838)(y éste sí que es para eruditos) lo fue, aunque cuando Finlandia era sueca, trabajando la mayor parte de su vida en Suecia, y que vi en Granada a Leif Segerstam, un director y compositor que es talmente Santa Claus, pero que éste sí que es ignoto hasta para los pedantes, realmente es un paisaje árido de la memoria el que hay que recorrer. Y a pesar de ello, ya nada más pisar el aeropuerto, la preeminente ...

Noche blanca cubriendo la Iglesia del Salvador sobre la sangre derramada. Llamada así por estar erigida justo en el lugar donde fue asesinado en atentado el zar Alejandro II. Sobre la sombra del crimen, una iglesia de cromatismo asombroso en su interior, y de dorado remate en sus cúpulas e irisadas fachadas. Sobre el negro designio, la Biblia luctuosa, y, sobre ella, la noche blanca sin estrellas. Iglesia suntuosa bajo cielo sin estrellas y sobre negro bíblico: Starless and Bible Black, de los inefables King Crimson. Sundown dazzling day Gold through my eyes But my eyes turned within Only see Starless and bible black Día de deslumbrante puesta de sol dorando mi mirada, Pero mis ojos se tornaron hacia adentro para sólo ver Sin estrellas y negra Biblia Old friend charity Cruel twisted smile And the smile signals emptiness For me Starless and bible black La caridad del viejo amigo Sonrisa torcida y cruel Y la sonrisa señala un vacío Para mí Sin estrellas y...

A veces, cuando uno se muestra en una foto junto a una copa de alcohol, parece un acto de exhibicionismo casi pueril e irresponsable. Pero cuando uno lo hace con un chupito de vodka en un garito de San Petersburgo, algo de esto se diluye y se establece una conexión enólica con la ciencia y su historia. De las bebidas espirituosas, destiladas, es la única insípida, jactándose además de ello, pues la única pretensión del brebaje es, precisamente, conseguir una composición sin sabor a base de alcohol y agua. Proviene de la destilación de patatas o, en el caso ruso, de diferentes clases de cereales. El caso es el mismo, pues el objetivo es conseguir una bebida alcohólica pura. Parece que no esté diseñada para el disfrute de la misma, sino para conseguir dos cosas esenciales en el universo gélido y nocturno de determinadas naciones nórdicas y del este. Primero, que no se congele. Segundo, que sea suficiente como para embriagarse. No sé si es causa o consecuencia, pero el bebedor nórdic...

  Por fin reconocen a mi abuelo, víctima injusta y absurda (quizá, en una guerra civil, todas lo sean), en la tierra que tanto amó y a la que tanto dió, incluída su vida. La pena es que su hijo, o sea, mi padre, no viva para disfrutarlo, porque el fue otra víctima indirecta de esa ignonimia. Yo, afortunadamente, ya soy hijo de otros tiempos, en los que han desaparecido practicamente las disputas ideológicas. Por eso me enerva tanto ver a nuestros desvergonzados políticos actuales creando confrontaciones ilusorias, y arrastrándonos nuevamente al lodazal de la intolerancia y el dogmatismo pueril, sin aprender del legado de sufrimiento de nuestros antepasados recientes. Hay que olvidar el dolor y perdonar, pero no así la historia.Quizá algún día vuelvan a la popítica personas como mi abuelo, a quienes los partidos iban a buscar por su prestigio, no como ahora, que son ellos los que buscan a los partidos para ganar prestigio...y otras cosas. ideal granada

Dicen que el acto más íntimo de la vida, en el que uno encuentra la mayor soledad, si es que la soledad tiene grados, es el del fallecimiento, el arrostro de la muerte. Y siendo probablemente esto cierto, aunque no conozco a nadie que haya regresado para certificarlo, y mi propia experiencia no pueda añadir mucho, excepto esas dos ocasiones en que tuve sendos conatos mediados por la adenosina, creo que hay uno aún mayor: el de la vida. El hecho de que siempre estemos buscando compañía para mitigarla no va sino en el sentido de confirmarla. Nuestra vida es cien por cien un acto íntimo, llevado en soledad, que se nos hace manifiesto en el momento mismo de tener conciencia de la muerte. En ese instante, toda la soledad nos abruma, no encontramos amparo ni siquiera en nuestros padres, pues qué pueden hacer ellos si no son capaces de remediar su propia evanescencia. Yo, que soy un melómano recalcitrante, encuentro en la música un claro ejemplo de dicho aislamiento. Cuando hablo con ami...