Alacena y alma

Ay, ¿quién no ha soñado con pasear por la Avenida Nevski? Pisar el granito de las fantasías gogolianas, transformado en lengua interminable de asfalto. Uno se envuelve en las fachadas multicolores con que la limitan sus casas, y aguarda lo inesperable. Esa Nevski cambiante en su paisaje humano, que sólo cuando todos se hicieron unifórmemente soviéticos, ella misma se transmutó, con su enlazado de progreso metálico, que teje una red en su cielo donde cuelgan las marionetas rodantes repletas de gentes, que inopinadamente sueñan con algún día estallar en el Neva, junto al L'Hermitage, frente a la fortaleza de San Pedro y San Juan, y fundirse con los colores ocres del Báltico enclaustrado. Esa Nevski, que ha cambiado levitas y borceguíes por prendas del progreso, pero que no pierde su presunción y exhibicionismo, transformados hoy en rutilantes coches y rugientes motocicletas, que se pavonean a velocidad de autopista, símbolo del nuevo poder actual. ¿ Y quién no encuentra, cua...

Es reconfortante, para un melómano como yo, llegar a un país como Finlandia, más exactamente a su capital, y en una visita relámpago de 8 horas a Helsinki, comprobar con la guía local, aunque española, que èsta iba a estar centrada en tres temas, uno de los cuales sería Sibelius, compositor finés de entresiglos, exponente en su país de la corriente nacionalista romántica. No es poco cuando uno trata de rememorar qué otros compositores puede uno encontrar allí, y si no es por la ayuda de Internet, que me permite recordar que Bernhard Henrik Crusell (15 October 1775 – 28 July 1838)(y éste sí que es para eruditos) lo fue, aunque cuando Finlandia era sueca, trabajando la mayor parte de su vida en Suecia, y que vi en Granada a Leif Segerstam, un director y compositor que es talmente Santa Claus, pero que éste sí que es ignoto hasta para los pedantes, realmente es un paisaje árido de la memoria el que hay que recorrer. Y a pesar de ello, ya nada más pisar el aeropuerto, la preeminente ...

Noche blanca cubriendo la Iglesia del Salvador sobre la sangre derramada. Llamada así por estar erigida justo en el lugar donde fue asesinado en atentado el zar Alejandro II. Sobre la sombra del crimen, una iglesia de cromatismo asombroso en su interior, y de dorado remate en sus cúpulas e irisadas fachadas. Sobre el negro designio, la Biblia luctuosa, y, sobre ella, la noche blanca sin estrellas. Iglesia suntuosa bajo cielo sin estrellas y sobre negro bíblico: Starless and Bible Black, de los inefables King Crimson. Sundown dazzling day Gold through my eyes But my eyes turned within Only see Starless and bible black Día de deslumbrante puesta de sol dorando mi mirada, Pero mis ojos se tornaron hacia adentro para sólo ver Sin estrellas y negra Biblia Old friend charity Cruel twisted smile And the smile signals emptiness For me Starless and bible black La caridad del viejo amigo Sonrisa torcida y cruel Y la sonrisa señala un vacío Para mí Sin estrellas y...

A veces, cuando uno se muestra en una foto junto a una copa de alcohol, parece un acto de exhibicionismo casi pueril e irresponsable. Pero cuando uno lo hace con un chupito de vodka en un garito de San Petersburgo, algo de esto se diluye y se establece una conexión enólica con la ciencia y su historia. De las bebidas espirituosas, destiladas, es la única insípida, jactándose además de ello, pues la única pretensión del brebaje es, precisamente, conseguir una composición sin sabor a base de alcohol y agua. Proviene de la destilación de patatas o, en el caso ruso, de diferentes clases de cereales. El caso es el mismo, pues el objetivo es conseguir una bebida alcohólica pura. Parece que no esté diseñada para el disfrute de la misma, sino para conseguir dos cosas esenciales en el universo gélido y nocturno de determinadas naciones nórdicas y del este. Primero, que no se congele. Segundo, que sea suficiente como para embriagarse. No sé si es causa o consecuencia, pero el bebedor nórdic...

  Por fin reconocen a mi abuelo, víctima injusta y absurda (quizá, en una guerra civil, todas lo sean), en la tierra que tanto amó y a la que tanto dió, incluída su vida. La pena es que su hijo, o sea, mi padre, no viva para disfrutarlo, porque el fue otra víctima indirecta de esa ignonimia. Yo, afortunadamente, ya soy hijo de otros tiempos, en los que han desaparecido practicamente las disputas ideológicas. Por eso me enerva tanto ver a nuestros desvergonzados políticos actuales creando confrontaciones ilusorias, y arrastrándonos nuevamente al lodazal de la intolerancia y el dogmatismo pueril, sin aprender del legado de sufrimiento de nuestros antepasados recientes. Hay que olvidar el dolor y perdonar, pero no así la historia.Quizá algún día vuelvan a la popítica personas como mi abuelo, a quienes los partidos iban a buscar por su prestigio, no como ahora, que son ellos los que buscan a los partidos para ganar prestigio...y otras cosas. ideal granada

Dicen que el acto más íntimo de la vida, en el que uno encuentra la mayor soledad, si es que la soledad tiene grados, es el del fallecimiento, el arrostro de la muerte. Y siendo probablemente esto cierto, aunque no conozco a nadie que haya regresado para certificarlo, y mi propia experiencia no pueda añadir mucho, excepto esas dos ocasiones en que tuve sendos conatos mediados por la adenosina, creo que hay uno aún mayor: el de la vida. El hecho de que siempre estemos buscando compañía para mitigarla no va sino en el sentido de confirmarla. Nuestra vida es cien por cien un acto íntimo, llevado en soledad, que se nos hace manifiesto en el momento mismo de tener conciencia de la muerte. En ese instante, toda la soledad nos abruma, no encontramos amparo ni siquiera en nuestros padres, pues qué pueden hacer ellos si no son capaces de remediar su propia evanescencia. Yo, que soy un melómano recalcitrante, encuentro en la música un claro ejemplo de dicho aislamiento. Cuando hablo con ami...

Gracias a un viaje profesional a Madrid, y de un modo casual, pues no sabía de su existencia, he asistido a la exposición que la Fundación Mapfre está exhibiendo sobre Sorolla y su relación con Estados Unidos, que provocó la persistencia de un extenso catálogo de obras en colecciones privadas, distintos museos estadounidenses y la Hispanic Society of America, con la que sostuvo una estrecha relación de amistad y mecenazgo al visitar Estados Unidos en dos ocasiones. Mi asistencia fue por la tarde y ya la luz exterior era mortecina. Nada más entrar en la exposición, que es gratuita, te encuentras con dos pequeños cuadros que, por supuesto, no son de lo más representativos ni espectaculares de su obra. Pero me llamó la atención su iluminación en una habitación, por otro lado, igual de resplandeciente que la tarde. Y me puse a explorar de dónde les venía la fuente de la luz. Y pude comprobar que la irradiaba los colores de los cuadros, pues la habitación estaba crepuscular y no había fo...

Todas sus interpretaciones, inefables,contundentes,maravillosas. Tuve la suerte de escucharlo en directo. Pero sobre todo, me quedo con su integral de sinfonías de Beethoven y su ciclo majestuoso de sinfonías de Haydn. Gracias y descansa en paz http://archivo.eluniversal.com.mx/cultura/2014/frans-bruggen-muere-musico-1030106.html

Esta mañana, transitando por los parajes habituales y montañosos que acostumbro bicicleando, doblé el recodo del camino y me espantó un silencio sobrecogido, de aroma a ceniza y devastación. Las laderas y los barrancos se encontraban descarnados, rasgados, grises, desnudos. Todos los surcos y caminos que antes cubrían la maleza y el sotobosque, se destacaban, incluso parecían sobresalir, como las venas en la piel de un moribundo. Los matices del bosque que sobrevivía era policromo en ocres, como si un otoño presuroso, cruel, sanguinario y anacrónico se ciñera el cetro de Vulcano, y vertiera un vómito de calcinación sobre los campos primaverales. Hoy la carretera era más blanca porque el campo estaba de luto, ese que impregna el incendio con sus ígneas lenguas voraces. Harán falta ahora lustros de llanto celestial para redimir,una vez más , la soberbia del hombre. Tintemos un poquito de verde nuestros corazones y mimemos la naturaleza.

Se cumplen 25 años del estreno de esta pelicula de humor imaginativo y surrealista, absurdo y original. Según crónica del ABC: El filme Amanece que no es poco (1988), de José Luis Cuerda, ha sido la mejor película española de los últimos sesenta años según una encuesta que ha promovido, a través de una red social, la Semana Internacional de Cine de Valladolid (Seminci). Por detrás de Amanece que no es poco, las preferencias de los encuestados se han decantado por Los santos inocentes (1984), de Mario Camus y basada en la novela del mismo nombre de Miguel Delibes, y por Plácido (1961), de Luis García Berlanga, según fuentes del festival de cine de Valladolid.

¡Cambié de móvil! In memoriam a  Lucas M ., que ya hizo un intento de colecta para conseguirlo, y a Pepe M. , que hizo todo lo posible por abortarlo: Por fin he conseguido cambiar el móvil, y, como veis, ha sido por un modelo retro, lo que se llama hoy estilo vintage. Dada mi pereza a la innovación tecnológica en este campo, y con las dificultades del idioma, me decidí por un modelo, podríamos decir, híbrido, una especie de mezcla de clasicismo y modernidad, con lo que conseguí un móvil equilibrado que aúna las desventajas de la telefonía clásica con los engorros de la tecnología actual. Goza de innumerables atractivos. A saber: teclado clásico 3D, función de llamada en espera (como dos manzanas de cola si te haces con tarifa plana y no paras de hablar, no te digo nada si en navidades colocas el letrero de "se vende lotería de doña Manolita). Posee la aplicación "joke", que me aseguraron que, en el momento de traspasar la frontera hacia Andalucía, se transforma ...

Por fín he viajado a Pamplona, y he completado un trazado curioso. Siempre me llamó la atención Hemingway, sobre todo debido a la profusión de fotos que me encontraba expuestas en mi ciudad natal. Fue un apasionado amante de nuestro país, sobre todo de la fiesta de los toros. De esa experiencia surgió su “Fiesta”, ambientada en los Sanfermines pamplonicas. Utiliza como personaje taurino a un torero que llama Pedro Romero, anacrónico, por supuesto, e  imaginario para la novela, pero que hace referencia al gran torero creador del toreo a pie, natural de la muy ilustre y regia villa de Ronda, donde yo nací. Como es normal, la conexión, con su amor a los toros, es lógica. De hecho, en su libro “Por quién doblan las campanas” crea una escena ambientada en la plaza del Ayuntamiento Nuevo de mi ciudad. Lo curioso está en que, aunque nací en Ronda, tengo ascendencia Navarra por mi abuelo paterno, de ahí este apellido simple pero extraño que nadie que no lo conozca es capaz de escribir c...

Si pasáis por Madrid estas vacaciones, os aconsejo una visitita a esta exposición. Es magnífico ver de cerca los cuadros de este genio, su realización, su imaginación,sus detalles, cómo a través de ellos juega con la impresión que nos transmite, como en el titulado "España". ¡Ver que los rasgos de la figura están conformados por esbozos de escenas en miniaturas y que consigue crear la ilusión de un rostro y un busto! Efectos parecidos consigue en el retrato de Voltaire. Qué composiciones consigue en la alegoría de la guerra y en el, ejem, gran masturbador, o las impresionantes obras de su etapa atómica, anticipándose a lo que es ya el núcleo del actual grafismo: el pixel. Se pueden, además, visionar las películas La edad de oro y El perro andalúz, además de otras películas o documentales, o ambas cosas a la vez, para lucimiento de su carácter histriónico, probablemente impostura con la que se creó un verdadero personaje, y lanzadera de sus diatribas hacia el yankismo...